A medida que el conocimiento aumenta, lo irracional también; terrible dicotomía la de este joven que se cree anciano, de este poeta que se abraza a una soporífera prosa, de este hombre que ya no cree en nada porque ha creido en todo.
Y queda tanto por creer, por renegar.
Pico la misma piedra que mis compañeros, como la misma comida, me quema el mismo sol, duermo sobre la misma arena y sí, soy un esclavo, como ellos. Pero ellos no me ven como un esclavo, jamás lo harán: Jamás seré uno de ellos, aunque lo intenté. Ellos no ven a un camarada, no ven a un preso. No los culpo.
Ellos ven al hombre que se sentó junto a Sardanápalo, al hombre que recitaba para los príncipes, al hombre que bebía el licor más embriagador en copas de oro, al hombre al que las mujeres se agarraban con júbilo en sus miradas. Ellos ven, claro que lo ven.
Cómo tuve todo lo que ellos no tendrán en sus vidas y lo tiré a la basura.
¿Y yo qué pienso?
A veces susurro una vieja canción:
IN MEMORIAM
FIÓDOR MIJÁILOVICH DOSTOYEVSKI - Nacido en 1821, enterrado en 1849, desempolvado en 1959, muerto en 1881.
Cada dia me gustan mas tus relatos, Este en especial, me ha cautivado, releido 2 veces mas y sigo pensando lo que al principio, profundizar en historia con un caracter tan personal, es fascinante
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